O trabalho do artista
[English below]
O trabalho do artista é aquele que se faz sozinho, trancado numa sala como um animal selvagem capturado numa jaula de pensamentos e emoções. O instinto diz para ir lá fora ver a luz do dia, dar boa tarde pros colegas de trabalho, sentar na baia e digitar até o anoitecer; depois voltar pra casa, dar um beijo na esposa, checar a lição de casa do filho, cozinhar pra semana, tomar banho, escovar os dentes, rezar e ir dormir, pra no dia seguinte, repetir tudo de novo.
O bicho que morde o artista, invadindo sonhos e intuições, pega toda essa rotina, mastiga e a excreta num bueiro de sentimentos e com isso, transforma toda sua energia vital em vícios líquidos, pensamentos circulares, estômagos mal alimentados, segredos doloridos e manias retroativas.
O artista vive de fome de experiências, um transtorno obsessivo impulsionado por litros e litros de choro azedo. Cada ruga é uma linha mal desenhada, cada fio de cabelo branco, uma dívida mal contada, porém romanticamente emocionante aos olhos do público.
“A radical intimidade de Nan Goldin”, escrita no site da galeria gringa, nada mais era do que o irreparável trauma de uma mãe abusiva e uma irmã consequentemente suicida. E o sadismo do público apreciando as cores vivas do sofrimento.
“Fotografia de guerra é uma profissão honorável” dizem os críticos, enquanto o artista, afundado no meio do monte de pólvora vermelho-sangue, luta contra sua respiração travada, correndo de trincheira em trincheira, rezando pra sei lá qual deus, que não o leve justo agora, porque alguém tem que contar aquela história. O vício da criação.
Será que Deus era artista?
(translation considerations: I didn’t find a proper way to translate the exact rhythm and word-play to English, but most of the intention is still here)
The work of the artist is that which is done alone, locked in a room like a wild animal captured in a cage of thoughts and emotions. Instinct says to go outside to see the daylight, say good afternoon to coworkers, sit in the cubicle and type until nightfall; then return home, give a kiss to the wife, check the child’s homework, cook for the week, take a shower, brush the teeth, pray and go to sleep, so that the next day, everything is repeated all over again.
The thing that bites the artist, invading dreams and intuitions, takes all this routine, chews it and excretes it into a sewer of feelings and with that, transforms all their vital energy into liquid addictions, circular thoughts, poorly fed stomachs, painful secrets and retroactive habits.
The artist lives from a hunger for experiences, an obsessive disorder driven by liters and liters of sour crying. Each wrinkle is a badly drawn line, each white hair, a poorly untold and accounted debt, yet romantically moving in the eyes of the public.
“The radical intimacy of Nan Goldin,” written on the foreign gallery’s website, was nothing more than the irreparable trauma of an abusive mother and a consequently suicidal sister. And the sadism of the public appreciates the vivid colors of suffering.
“War photography is an honorable profession,” say the critics, while the artist, sunk in the middle of a pile of blood-red gunpowder, struggles against their frozen breathing, running from trench to trench, praying to I-don’t-know-which god, that he does not take them right now, because someone has to tell that story. The addiction of creation.
Was God, maybe, an artist?
